Ronda de Bares

BAR EXPLICADO O NO  Dejando de lado las razones, el London, bien podría ser un barco.  La tripulación se atribula como suele pasarle a los cronopios, entre pedidos exóticos como mazagranes y dentífricos. Los pasajeros pasan entre tías sentadas y conejitos ínfimos y yo, tan escribiéndote a París, tan encontrándome en el bar, sin buscarme.

En una esquina de Buenos Aires los transeúntes en lugar de caminar, bailan. Sachtmo y su pandilla tocan hasta el amanecer en el Celta transformando los pasos apurados en rítmica cadencia. Niños, señoras abultadas, ancianos venerables se mueven sin perder el compás. La ciudad vertiginosa es, entonces, un mundo maravilloso.

Presten atención, se ha abierto un piano bar. Los jóvenes de ayer se acodan en la barra y toman gin. Natalio Ruiz desde el taburete repite cada noche, canciones que reniegan de las agonías del pasado. Reza por vos. No desistirá hasta hacerte feliz, fugazmente feliz.  (Titilando luz, la ciudad)

Todo era murmullo de hombres en los 36 billares. Descompases de carambolas y troneras. El aire se quebró cuando la Coca entró en la sala. Tomó el taco. Miró las mesas. Eligió la jugada más difícil. Ganó el partido de una. Ellos creen que fue de chiripa. Ella sólo sonríe.

Un remolino de plata  mezcla los besos  mezcla la ausencia Un Federico que mira la luna mansa Un Federico que mira la estrella atenta Con flores de naranjo y de amapola Con canciones aladas y memoria Imágenes paganas en la mesa de un bar, en Buenos Aires, una noche cualquiera.

Dicen las malas lenguas que en el Tortoni, de nochecita, entra Don Carlos Gardel. Pide una grapa y se sienta a mirar las señoritas que salen apuradas de las oficinas. Los mozos lo conocen, pero no quieren atenderlo. Sucede que el Morocho del Abasto suele ser mezquino con las propinas.