Ronda de Bares

De los bares me gustan sus sonidos, el leve suicido del azúcar en el café, el borboteo de la cerveza hasta su borde, los pasos indecisos, cierra la doce y gracias. Su gente circulada en la marca perenne del culo del vaso en cada mesa. Y un tal Julio que mira.

Dicen los músicos que invocarlo antes de los conciertos trae buena suerte. Charly, incrédulo, dentro del fárrago del bar, exclama: - ¡Pugliese, Pugliese, Pugliese!  Y ahí nomás se le aparece Don Osvaldo, sonriente, como siempre: -¿Me llamabas pibe? (Es que acá, se viven esas cosas que asombran) Say no more.

Dentro de un bar de Almagro sucede la magia. Pichuco aparece como en un sueño y ensaya una obra maestra que sólo puede escucharse los miércoles a las siete de la tarde. Quien mire ese ensayo será convertido en banderín. (Tal como testimonian las paredes, han sido muchos los curiosos.)

Amorosamente incorrectas. Djuna, Camila, Cocó y Tamara se reúnen en  Las   Violetas  de tanto en tanto.  Espléndidamente transgresoras, desobedecen el más feroz de los mandatos: volver del más allá. Las  señoras bien -  las  que piden el té de  las  cinco - miran atónitas, mientras ellas brindan, muertas de risa.