Ronda de Bares

El Rodney convoca a sus vecinos. El ritual es muy simple, un riff electrizante y se levantan, se empilchan y acá están.  Pueden pasarse horas, la eternidad entera en este bar. Hipnóticos sonidos cada noche, puentes acústicos del más allá. No hay muerte que resista tanto rock. Y nos gusta.

De los bares me gustan sus sonidos, el leve suicido del azúcar en el café, el borboteo de la cerveza hasta su borde, los pasos indecisos, cierra la doce y gracias. Su gente circulada en la marca perenne del culo del vaso en cada mesa. Y un tal Julio que mira.

Es sombra luminosa que avanza por Iriarte. Su brújula es canción que guía al sur. La esquina milonguera lo sorprende y se prende. Astor ha regresado en bandoneones, la sombra se hace estrella en Los Laureles y la pista se enciende. Hay abrazo tanguero Hay fiesta, una vez más.

Posiblemente pensarán que son puras patrañas. Pero ocurrió en un bar. Para Pappo, la potencia de su Harley. Para Perón, la practicidad de su Puma. Pasaron las horas en un debate sin fin. Los testigos dicen que el desafío continuó entre las nubes (mejor que decir es hacer...) Dios dirá.

En Villa Urquiza la oscuridad es cuento. La melodía es dulce luz de un faro memorioso y feliz. Es Cucuza y el Flaco, es Gustavo y Rubén sacando chispas de fueyes y guitarras. Una mujer planea menesundas de tango y rocanrol. El único testigo del encuentro jamás revelará su privilegio.