Ronda de Bares

Los transeúntes desprevenidos creen que el Bar Británico está vacío. Pero aguzando los sentidos, están allí: tacheros, jugadores de ajedrez, músicos, poetas malditos y embusteros varios. Como están en su mundo, desde éste no se ven. Evita los mira desde un rincón y, en este caso, prefiere no hacer comentarios.  

"Don Quijote soy, y mi profesión la de andante caballería. Son mis leyes, el deshacer entuertos, prodigar el bien y evitar el mal". - ¿Cómo es entonces, qué tiemble como un pez al pisar estas nobles tablas? - Se llama pánico escénico, señor Quijano. - ¡Pardiez! ¡Nunca debí dedicarme al ballet!

Un viejo chamán les vaticinó: - “Cantando al sol como la cigarra, un buen día quedarán fatalmente hechizadas.” Mercedes y María Elena, siempre lo supieron. Ni cortas ni perezosas, estas mujeres nunca dejaron de hacerlo.  Y ocurrió nomás. Están aquí, resucitando, mateando, lo más panchas, en Clásica y Moderna.

Un remolino de plata  mezcla los besos  mezcla la ausencia Un Federico que mira la luna mansa Un Federico que mira la estrella atenta Con flores de naranjo y de amapola Con canciones aladas y memoria Imágenes paganas en la mesa de un bar, en Buenos Aires, una noche cualquiera.

Un café. Una esquina. Un mar azul. Y una melodía de aire. Otro blues.  Las notas se elevan como un ligero vapor y resbalan  sensuales,  lánguidas, desganadas sobre los azulejos  Y es ese bar el refugio del solitario,  que permanece hablando sin palabras, en el umbral,  a salvo del amor