Ronda de Bares

Tarde de viernes, en Los Angelitos suena un bandoneón. Convocada por la música, Tita se descuelga de su retrato. Fascinada. Es él. Estruja el fueye con ternura y sonríe. La morocha, de reojo, le cala las manos (sin anillo que lo engayole) entonces, decide dejarse seducir por esos acordes melodiosos.

He visto, como el ciego, las ansias de los hombres, los trabajos, los días de turbia luz, el hambre. Este café que narro es, laberinto de cobre. Un Aleph despiadado que se ensaña en paredes, en peldaños, en nada. Y es sólo un tintineo de cucharas perdido entre las voces.

Dicen los músicos que invocarlo antes de los conciertos trae buena suerte. Charly, incrédulo, dentro del fárrago del bar, exclama: - ¡Pugliese, Pugliese, Pugliese!  Y ahí nomás se le aparece Don Osvaldo, sonriente, como siempre: -¿Me llamabas pibe? (Es que acá, se viven esas cosas que asombran) Say no more.