Ronda de Bares

La tarde del sábado  los  encuentra en el  Tokyo  . Entre copitas de ajenjo y papas fritas planean el derrotero de la noche que, como siempre, terminará en pedidos de milagros y retratos.   - No es fácil la vida del artista. - Y la de dios del vino, ni te cuento.

Es el tiempo de los hombres solos. (Uno por mesa, señores, que nada interrumpa el soliloquio). La ciudad se desliza tibia una tarde de primavera mientras ellos esperan el milagro que detrás del ventanal, los invite a salir por las calles de la Paternal como antes, con una amable sonrisa.

María ha pedido el té mágico. Ese que congela el tiempo para los humanos y libera a los gatos negros del hechizo que los mantiene dibujados en etiquetas, carteles y cartas del  bar . Planean  fugarse pero finalmente desisten. Llueve. La tinta negra no es resistente el agua y se desvanecerían.

Dicen las malas lenguas que en el Tortoni, de nochecita, entra Don Carlos Gardel. Pide una grapa y se sienta a mirar las señoritas que salen apuradas de las oficinas. Los mozos lo conocen, pero no quieren atenderlo. Sucede que el Morocho del Abasto suele ser mezquino con las propinas.